The Aftertaste: Cocorosie in Frankfurt

Wie auch auf ihren Alben, haben Cocorosie auf der Bühne etwas Unfertiges - zerbrechlich, ein bisschen rührend, ein bisschen irritierend, offen in alle Richtungen, was großartig ist, weil man am Anfang eines Stücks nie weiß, wo es sich hinbewegen wird: mal findet sich die Musik Stück für Stück, Laut um Laut wie Waldgeräusche, die halb zufällig eine Landschaft miteinander teilen, mal legt sie sich einen Beat zu, als wäre sie auf ein galoppierendes Pferd aufgesprungen, nur um im nächsten Moment in eine Hecke zu purzeln und unverletzt, sogar lachend wieder aufzustehen und weiterzulaufen, Pferd und Wald vergessen, über die Wiese hinab zum Strand, plötzlich ernst und dringlich in der grauen Weite über dem Wasser schwebend, wo es kühl ist und später vielleicht stürmisch wird wenn die Dämmerung voranschreitet.

Es ist Musik voller kleiner gefundener Gegenstände, Stimmen, Instrumente, Harmonien, wie ein Dachboden, auf dem man nach Kindheitserinnerungen stöbert, im fahlen, sanften Licht, das durch das blinde Dachbodenfenster herein will, den süßen, staubigen Duft in der Nase, mit dem der Speicher selbst in die Dinge gekrochen ist, hier ein Buch mit spröde gewordenen Seiten, hier ein Buntstift und man weiß sofort, welche Bilder man damit gemalt hat, ein Plastikeskimo, dessen Verwundungen immer Teil seiner Geschichten waren und jetzt nur noch Teil seiner Form sind, doch während die Finger sich um die Form schließen, tauchen sie sofort wieder in die Geschichten ein, und man sucht, sucht bis zum Boden des Kartons, um die kleine weiße Plastikharpune zu finden, die so sehr zu ihm gehörte, dass man den Dachboden nicht wieder verlassen wollte, ohne ihn wieder damit vereint zu haben, um ihn noch einmal so zu sehen wie früher, so wie er war, so wie er in unserem Inneren immer geblieben ist.

Es ist Musik voller Winkel und Verstecke, eine Musik des Verbergens und Sich-Offenbarens, wie auch das Geschehen auf der Bühne voller Masken und Enthüllungen ist - Schleier, Bärte, Masken, Liebe, Mäntel, Kinderspiele kommen und gehen und werden getauscht, und in einem fort scheint jemand in den Kulissen zu verschwinden.

In einem intimeren Rahmen als der sterilen Jahrhunderthalle hätte man sich während dieses Konzerts in jemanden oder in etwas verlieben müssen, unter diesen Umständen jedoch war man zu einer Distanz gezwungen, die einen einigermaßen ungeschoren davonkommen ließ - schade, Glück gehabt.